Manipulación extrema- sentencia enferma
Que mata psicológicamente los afectos más puros
Y existe acaso una muerte peor.
Me pregunto .existe un estado mas hiriente
Que tocar los límites del miedo
Sin superarlo, de vivir permanentemente mareado
Por las veredas que se nos mueven en nuestra psicosis

Me pregunto y les pregunto
Cuando la vida pasa a ser una marca
De amores que se envenenan en el áurea de los vicios,
En esa ingratitud que disocia una familia,
En ese vendaval donde se esfuma un atrio
En esos arrebatos donde la ansiedad se convierte en un terremoto
Digo existe sinceramente una ofensa mayor
Que pasar una vida encerrado en una jaula de nubes
Que giran y giran mientras a un lecho le nacen brazos

Y un pedazo de sangre en mal estado sale por la alcantarilla
Convirtiendose en pulmotor incesante de latidos que se nos pierden,
Existe acaso un estado, donde las cosas empiecen a surgir de una normalidad
Y no un hecho cotidiano de bombas incendiarias
Que golpean nuestras puertas,
Que imprudencia, que mayor inconsciencia nos persigue
Para que nos maten diariamente, para que nos mientan
Todo el tiempo ese cautiverio de locos que la enfermedad
Le suministra a la conciencia que es fiel a esa muerte
Sabiendo que es la peor de todas las muertes.

No se puede ser tan obvio en la escritura
Cuando nos estafa la tristeza y nos limita tanto la lastima

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Hay…..solamente

Hay políticos buenos y otros que emplean la maldad hacia un pueblo

Hay sacerdotes que aman el alma de Dios y otros que aman solo el dinero

Hay policías justos y policía injustos

Y hay psiquiatras que buscan los antídotos de la conciencia

Y otros que investigan bajo el efecto de las pastillitas las consecuencias del ser

Cuando ya no es más nada

 

bondad-vs-maldad

 

 

 

 

Concepto de amor

He iniciado mi amor en la estelas más iluminada de todas, besando desde la opacidad de esta tierra los labios hambrientos de mi adorada mujer, aquella que en mi adolescencia se ocupó de darme ese presentismo ineludible que es el deseo platónico de confesar con miradas un territorio que volaba más allá de lo humano, sin embargo poco fue entendido, y mucho menos en las formas que nació el origen de mi sexo apabullándose de placeres humanos acostados a la tierra.

Sobre la poesía y los inadaptados a ella

No he sentido del todo la providencia, la genuina consolación entre el sueño y la vigilia, el inquieto regazo donde todo los postrero queda en manos del destino.

Y mi vida no ha sido más que un evidente suicidio, donde las preguntas eran al hincapié necesario para tratar de entender un poco la misión humana que me ha tocado, de allí en mas donde otros manifestaban su simpatía maquillada, yo me consumía en motivos propios para que mi vida este alejada de aquello, allí he sido y así es necesitado ser, nunca he querido trucar mi YO en controversias , y siempre he tendido a sentirme solo como haciéndole un pacto al silencio, excluido en cada rincón de esta tierra como un culpable inocente de alma..

Y así como todas las cosas pierden valor, como cada punto de los hilos que he cortado han caducado y me han dejado extasiado de un vuelo poco común, un vuelo que los seres no han conseguido superar, así como he sentido la migraña incandescente de un pozo donde nunca más pude subir, así mi vida se fue lastimando las rodillas para que en los caminos encuentre el dolor más certero de todos.

No son los seres quien han incitado esa revolución desperezada de inútiles sabidurías inaceptables, sino el manejo de la cultura que se ha asfixiado de ceremonias inútiles, incluso alejadas de todo arte, para persistir en el bizarro contexto de lo que ha tocado.

Escribir poemas, siendo rechazado constantemente, sentir la vergüenza de manifestarlo no es mi mayor ambición a menos en este suelo, porque así como los locos son recibidos abofeteados en una sociedad de cuerdos anónimos, así como las derogaciones contienen una lógica irreversible tan inútil, nosotros no somos más que esqueletos vestidos con un cerebro que va más allá de cualquier norma.