Lo que no fue

Muy pocas veces recurro al amor

Sobre todos los días de sol

Cuando me encandila

Cuando me sega la autoridad del querer

Y posterga la definición de mis actos

 

Es ahí donde ando de aquí para allá

Cargando pilas de mi control remoto del beso

Y grabo un: Te amo- en un contestador telefónico

O por ahí recurro a la espera

Sin encontrar más que un silencio

 

Muy pocas veces mi vida me regala

Un escalofrió,

Mientras un niño en el colectivo

Me sonríe su vida

Y yo tan elocuente como siempre

Lo miro, me conformo

Y sigo adelante mi desdicha.

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Cuestionario

Otra vez se lloran los espectros

Los jardines son ciénagas enamoradas del hacha

Llueve y tengo frio, la piel se seca, el amor se cae

La compañera providencial se evade en sonrisa

Y mi rostro no es el mismo,

La casa se mantiene cerrada para guardar recuerdos

que no existieron….

 

Los secretos de los hombres ante Dios

Creo que el mal está librando batallas cada día mas cabales, que los seres que están del lado de Dios primero pasan por el lado del mal, lo cual no deja de ser solamente una confirmación sino un hecho repetido a través de todo esta historia eclesiástica.

Y no es que pasan por ese lado para luego reconfirmar su comunión hacia la verdad, la justicia divina, el espíritu.

Si no que están en un punto donde Dios no recubre su esencia sino el mismo hipócrita de belcebú es que toma riendas en el asunto.

Lo cual no significa que la beatitud sea una farsa, pero sí que el poder acecha los deseos que estos seres hacen ante Dios, y lamentablemente se producen hechos aislados al Espíritu Santo, hechos que desligan toda orientación espiritual para desvanecerse en las hordas de lo demoniaco.

Siento estas cosas cuando veo que todos somos anticristos, es decir que a todos esos seres ya mencionados  nos miran de esa manera, la música, la poesía todo el arte es producto para ellos de lo diabólico.

Somos de alguna manera todos pecadores, la manzana nos ha seguido desde los orígenes de esta humanidad, creo en los eternos profetas que dedican su vida a Dios, sin hacer alusión a esos discursos donde quieren alejar nuestra vida del arte.

Lo anormal

“La mediocridad para algunos es normal la locura es poder ver mas allá”Charly Garcia”

 

No se hagan problema

Acá hay un loco soñando

Sigan cerrándoles las puertas

Igual el loco se hospeda en la oscuridad

 

Un loco perdido en un exilio

De palabras, en un barco de sombras

Navegante sutil navegante,

No se hagan problemas señores

Los locos acostumbran a estar solos

Salen por calles de brea

Donde se pega su conciencia

Y de golpe limpian su inocencia

En los nidos de los pájaros

 

Déjenlo solos, ellos reclaman su soledad

Entre sus libros invisibles, entre sus manos de cielo

Que perturban cordura

Principio y fin (2009)

El pájaro se come al nido en la eternidad de la roca
La primavera sigue despierta
La ultima casa se pulveriza con el rayo de la ceniza
La indecisión es un acto consumado en la conciencia 

Sopla la luna con sus gajos de resplandor
Sobre el inodoro en la sangre precipitando el veneno
Me alimentan tus manos de leche como un tintero
que reclama el orgasmo del sentimiento

Yo me miro desde lo alado a lo eterno
poblando océanos de sueños 
y me despierto considerando
el gusano que se come el polvo de aire.

La vida es la sinuosidad de lo gravemente presente.

Pasan los nervios bajo el precipicio
Pasan los navíos entre la hora que no da calma
Pasan los mendrugos bajo el halo del viento
Que gira y gira Partido en silencio
Cuando la Vida.

Inentendido

El seguía la luna…

Era tan grande su corazón

Que las libélulas lo aplaudían

El amor de los pájaros

Por si acaso se repara esta tormenta

La luz del viento abriría sus ojos

Simple ritual donde llega la inocencia

 

El poder del amor es una percha de carne

Las manos entrelazadas en una angustia

Navegan sobre el bálsamo de sombra

 

Atestiguo que no es cierto

Que se pierden los ojos

Es la magia la prueba del alma

Que perfora la mirada y su alquimia

 

Vuela todo vuela fuera del tiempo

Circulo Sagrado

Siguen viniendo a buscarme los muertos

Que habitan en mí

Con sus mantos de huesos

Y sus almas de alas

Me llaman

Me despiertan

Una y otra vez

 

Y ya no sé qué más decirles

Que me nació un hijo sin amor

Que mi mujer confundió la noche con el día

Que de golpe  una bodega entro por las rendijas

De mi puerta

Y se inundó la esperanza

De cadenas rotas

 

 

Que todo sigue como entonces

Así de simple, como que la vida tramita discapacidades

Y los muertos me miran, me habilitan su oración,

Se acercan a mi vida que también está muerta

Para bendecir los oráculos de mi sangre

otra vez

CUENTO DE AMHORR

Ella tenia un ojo en el pantalón, el otro, en alquiler desde hacia un par de años,
El hombre de metal con manos de carne,
se comía por las noches el cuerpo de la muerte,
pero ella seguía insistente con su mano en el bolsillo
buscando la alquimia de la metástasis en su
flujo interior
Mientras se abría el océano del tiempo
y la belleza descorría
su vida

NADA EXTRAÑO

De golpe
como proviniendo de la nada
se le formo otra cabeza
al levantarse esa mañana
sujetada frente a frente
como desafiando su verdadero rostro

Se levanto tan indignado y tan vergonzoso
que inmediatamente llamo al medico
de cabecera

En el momento de la visita
llego un cíclope en ambulancia
que no le encontró nada extraño

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