Sin titulo

Bajo los sombreros

Los vestidos, los botones, la mueca

El transparente luto de los fantasmas

Que nos miran

La vejez arrogada en velas

Bajo todo el transitado espacio

De la música, donde recordamos

La estupidez de nuestra ausencia

Justo ahora

Que la sordera se llena de frio

Que los confites de la infancia

Son solamente sueños dolidos

Que la vida fluye

Y vivimos sin saber

El sentido

Pero recordamos

Nuestra pasión, nuestra llama

El amor en los cuentos viejos

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