Sin titulo

Bajo los sombreros

Los vestidos, los botones, la mueca

El transparente luto de los fantasmas

Que nos miran

La vejez arrogada en velas

Bajo todo el transitado espacio

De la música, donde recordamos

La estupidez de nuestra ausencia

Justo ahora

Que la sordera se llena de frio

Que los confites de la infancia

Son solamente sueños dolidos

Que la vida fluye

Y vivimos sin saber

El sentido

Pero recordamos

Nuestra pasión, nuestra llama

El amor en los cuentos viejos

Anuncios

La intemperie de la pregunta

 

La vida es una prueba simétrica de varios monos que lloran su indebido calvario,

La naturaleza una prueba por conquistar en los hombres que la riegan de maldad.

El origen del tiempo un reloj desarticulado reconociendo espacios en la noche

Mi sonrisa nomas un paisaje rotundo de lágrimas en conflicto

Que van robando los sentidos

Mi payaso un débil ser que se acuesta en los fracasos de la sombra

Un oculista fabricando túneles en los bosquejos terribles de una poesía

Estancada en una hoguera

Cuáles son las ideas para manifestar el silencio,

Para acunar el soplo de alas en la calvicie de los pájaros,

Cuales los métodos, la acertada manera de cultivar abrojos en precipicios,

Cuales los dilemas, las preguntas, el ruido de la piel que se cae,

El ritual de los ciegos que se cuelgan en las persianas

Los inquilinos del miedo que descansan en los recuerdos

Entre una cuna y un ataúd el tiempo navega su albedrio