Incierta-Mente

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Desprecio sobre la piel que brilla,
sobre el acetato de las nociones,
sobre el pupitre encarcelado de algún niño,
desprecio sobre el cáliz estrecho que duerme frente a la epidemia de lo grosero,
sobre el infinito que golpea la brillantez de la unidad quemándola, siento desprecio sobre la masa reinante en gelatinas que se sueltan del alma, que se posan como una multitud deforme, encimada en el precio tan bajo de la obligación, desprecio como cuando pasa el viento en la montaña acribillada de pájaros y el aire se inclina en su pesar doblando las campanas de la muerte.
Desprecio de todo el momento que se burla, de los episodios que cincelan la astucia infame, de la estructura de un cuerpo que no para de pervertir el muro donde camina la sombra de tu abnegación.
Siempre el mismo desprecio inigualable, la misma palabra perdida en las balanzas de la dieta atemporal, siempre las mismas manos puliendo la estatua del consuelo, los mismos golpes bajos, las mismas palabras que se aletargan como espinas en la colisión del torrente que cae bajo la ruina.
Siempre los mismos gestos que se adulan en el péndulo donde nos separa lo implacable, en los escarpines que la muerte teje, en el sonámbulo grito que humea el espantapájaros que me habita. Cuando el silencio se hace el loro de mi destino.
La placidez en que se salpica el letargo, los trapos en que se mastica la noche, la diosa perdida que encuentra el sepulcro ideal, el caballo que baila en el carrusel perdido en el cementerio, cuando debemos ser la audacia, cuando debemos ser la integridad, cuando debemos ser el Apocalipsis de los Ángeles, somos solo nada mas que eso, seres atiborrados debajo de la lagaña de los desiertos.

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